Prozacafeínicotina

Fumavam.
Ele e ela, ela e ele. Os olhos azuis contra os olhos castanhos, os olhos castanhos contra os olhos azuis. Suspiros. De um lado e de outro. Suspiros perdidos no ar, contaminando os presentes.
– Sabe do que eu tenho medo? – Arriscou ela, olhando para as unhas roídas, manchadas por aquilo que um dia foi esmalte.
Ele não respondeu.
Bebiam café. Bebiam café juntos, mas pareciam distantes. Não era normal. Ela, sempre falante e ele, sempre paciente… Não estavam falantes ou pacientes – nenhum dos dois. Falavam o necessário. Nada além do necessário.
Havia algo no ar. Algo no modo como ela enrolava os fios amassados – literalmente amassados (normalmente fios não o são; mas os dela eram) – nos dedos gordos. Algo no modo como ele fingia não ver isso. Algo no modo como ela bebia sua terceira caneca sem chegar ao ponto. Algo no modo como ele fingia não querer que ela chegasse logo.
– Do que você tem medo? – Ele perguntou, finalmente, esticando a mão para pegar um outro pacote de açúcar. Ela olhou. Ela respirou fundo. Ele mexeu o café com a colher. Observou-a, esperando.
Esperando.
Esperando.
Ela afastou a franja sem corte dos olhos sem brilho. Olhou nos olhos dele com os lábios de vermelho-batom contorcidos. Ele não se moveu.
– De morrer amanhã e ter muita gente no meu enterro, cara, mas só para ter certeza de que eu morri mesmo. Sabe? Só pra ter certeza de que eu não fui pra Búzios queimar o rabo na areia por uns tempos pra depois voltar e foder com a vida deles de novo.
Silêncio.
Ela terminou o terceiro café, ele terminou o terceiro cigarro. E nenhuma palavra foi dita.
Nenhum dos dois estava falante ou sincero naquele dia.

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