Sonho

Bebericando o terceiro Mojito, percebi o quanto a noite estava bonita. Estiquei meu corpo para olhar pela janela, as estrelas parecendo gigantes. Havia muito tempo que eu não parava para observar o céu, percebi. Mil luzes, como olhos, acima de mim. Seria um pouco assustador de não fosse sublime. Suspirei.

Imagine que bonito deve ser o céu de Paris, murmurei para mim mesma e bebi um pouco mais. Aquele céu que eu não posso ver.

Ajeitei-me melhor na minha cadeira e me debrucei sobre o balcão. Pedi por um cigarro, agradeci, deslizei até a sacada. A fumaça me atacou os pulmões enquanto eu observava a cidade adormecida lá embaixo. Não é que eu tenha algo contra esse lugar não, de verdade. Eu gosto daqui. Eu gosto desses prédios meio descascados, desse clima meio mórbido da rua deserta à noite, dos bêbados que andam por aí quando passa da meia-noite. Não me entenda mal, não: eu me sinto bem aqui e eu não cuspiria em um lugar que me abrigou por tanto tempo, mas lá no fundo, eu não consigo deixar de desejar Paris.

Esfreguei meu rosto, um pouco alterada, extremamente cansada e com um desejo engraçado de gritar. Digo engraçado por falta de adjetivo que explique o porquê da minha vontade de abrir o berreiro. Eu precisava sumir. Eu precisava de mudanças. Eu queria pegar o próximo vôo com a roupa do corpo e enfrentar uma vida nova com coragem e sem um puto no bolso. Eu queria. Eu sempre quis. Nunca pude. Só Deus sabe se vou poder um dia.

Voltei ao bar. Pedi mais um copo. Que se danassem as convenções e o fato de eu parecer uma pobre coitada bebendo sozinha com cara de choro; que se danassem. Não pagavam as minhas contas e não pagariam minha passagem, então não tinham o direito de dizer nada.

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