Thomas e eu

Você se levanta com seu jeito meio preguiçoso, coloca aquele moletom batido que nunca deveria ver a luz do dia e me diz que vai caçar o café da manhã. Eu, enrolada nos cobertores, apenas resmungo e afundo mais na cama quente (que cheira a você). Está frio lá fora, você me avisa enquanto fuça o seu armário no escuro. Está frio, mas sempre está frio, então isso não é bem algo importante a ser dito, é? Mas você diz, mais por vontade de criar algum assunto do que por necessidade de comunicar alguma coisa relevante.

Eu sorrio para você, então, e fico te observando com olhos sonolentos. Você e os cabelos desgrenhados que já alcançam os ombros. Você me olha por cima do ombro e sorri e desse ângulo você é uma pintura viva e eu rio e rio de mim mesma enquanto você franze o cenho e me chama de esquisita. Há algo muito cômodo no fato de eu não ter que explicar nada. Você não me pede complementos, eu não te peço entrelinhas. Amo o pouco que eu sei de você e você ama o pouco que tem de mim e tudo permanece lindo porque somos dois desconhecidos procurando por amor em frangalhos.

Você calça botas e amarra um cachecol no pescoço. Não se dá ao trabalho de pentear o cabelo antes de sair. O quarto fica em silêncio e eu me aperto contra o seu travesseiro, lembrando daquela tarde engraçada em que você cruzou o meu caminho com calças rasgadas e uma blusa suja de molho e um livro debaixo do braço e eu tropecei no seu pé porque não sei olhar por onde ando e você não brigou comigo porque e somente porque eu lia exatamente o mesmo livro que você. E nós nos entendemos e tomamos um café na lancheria da esquina porque gostamos da mesma personagem e eu pareço com ela e você me beijou e me disse que só e somente porque eu me pareço com ela é que você beijou. É por isso que é lindo. Desde o princípio, não era eu.

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