Quase um segundo

O relógio tiquetaqueia alto no silêncio da quarta-feira que acabou de virar quinta. Ela se abana com o maço de cigarro  e deixa a fumaça escapar pelo nariz, esperando que ela leve junto uma série de coisas que a coitada da moça não consegue expurgar sozinha. Olha para o lado de fora e os edifícios próximos parecem uma visão terrível. Ela gostava tanto de lá – o que foi que mudou? Quando foi que mudou assim? Por quê? E ela acende mais um porque é assim que funciona. Parece que não há muito a se fazer mais. E ela se cansa do silêncio e a solidão dói às vezes, e ela costumava dizer que não dava a mínima, que era auto-suficiente, que era apática. Quanto foi que mudou assim? Por quê? E ela liga o som para ter a impressão de que tem companhia, mas a companhia sussurra perguntas e lança no ar: será que você ainda pensa em mim? Será que você ainda pensa?  E ela queria ter um violão e sentar no meio fio da rua e chorar sozinha e espalhar a dor dela por aí pra ver se todo mundo sente e rouba um pedaço, pra ela sentir menos. Pra ela não sentir. Ela não queria, veja. É o seu rosto, o teu gosto, é tudo o que não me deixa em paz. Quais são as cores e as coisas pra te prender? O gosto que azeda o paladar, vê. É pior que nicotina, o amor. Ele fode o sabor da comida. Ele desgasta os prazeres bobos. Houve tanto amor um dia e desse amor acabaram todos os outros amores. E ela queria ter tantos, mas não há amor que resista. Não há amor que se encaixe nela, porque ela não se encaixa em nada. Parece que gira sozinha, que caminha sem rumo, que não acha um descanso. É tudo breu. Eu tive um sonho ruim e acordei chorando… Por isso que eu te liguei. E o celular está do lado dela há pelo menos três horas, mas ela sabe que ele não vai tocar. Ele nunca mais tocou.

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