Maria, Maria

Mas entra, Maria, que a casa é sua. Não acho que você não saiba disso, uma vez que ontem veio ruidosa, mãos agarrada nas saias, boca aberta em “O” numa gargalhada que me estremeceu os ossos e me pôs fogo no peito, mas: entra, por favor, que te preparo ou um café ou alguma coisa um pouco mais forte. Te arranjo uma cigarrilha pra combinar com suas unhas compridas, te observo de longe e de perto e te admiro dançar e me levar junto na sua cadência (que, bem, não é desse mundo). Maria, moça, que me conta da vida? Não abaixo a cabeça, mas você está certa, não tem que abaixar. Quando vem, deixe que venha. Eu estou tentando, Maria, mas sabe que às vezes me dá um mal estar, uma coisa, uma ânsia, um medo – sabe? Parece que eu tenho medo de deixar o corpo falar por ele, que tenho receio dos olhos, dos julgamentos, das vozes alheias. E Maria faz cara de quem ouviu um absurdo e mexe na cabeleira negra e me diz que eu sou criança, mas estou aprendendo. Que meu problema é não perceber que os olhos sempre estão lá e que a existência deles independente do quão confortável eu estou com isso. E eu entendo, aceito e ela me oferece as mãos em palmas, aqueles dedos longos de mulher formosa. Eu pego. Ela me leva. Dançamos e ela diz: o controle é seu, não deixa o corpo cair, não. Equilíbrio, poder. Dance linda – mas que linda você é. Maria, maria, venha sempre, que quando você vem eu viro você e me torno cada vez mais eu. E esse eu que me brota nos nossos minutos de enlace me parece tão doce e tão vivo que eu me entrego ao imprevisível, ao que eu não vejo, ao que eu só sinto. E como sinto, Maria, como sinto. Pode deixar que eu fecho a porta. Aqui dentro, guardada entre as minhas vísceras, dançando no interior dos meus órgãos, vibrando meu sangue em notas de tambor, você me liberta.

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