Escuta, moreno.

Escuta, moreno, alguma coisa aconteceu nos últimos meses e eu não consigo te explicar direito o que foi. Eu perdi o fio, eu perdi o tino, eu perdi aquela facilidade estranha que eu tinha de pegar nas mãos dos outros e abrir a boca e dizer tudo o que eu queria dizer, assim, numa puxada de ar só, metralhando minhas miudezas e estranhezas na cara de quem quer que fosse – eu deixei de falar. Hoje eu engasgo feio, eu troco as palavras, eu olho para o chão e me envergonho do meu léxico atrofiado e não conto, não deixo escapar, morro de boca fechada. Que mal isso me faz. Minha garganta que o diga. Acorda frequentemente inchada. Às vezes se enche de pus do dia para a noite e eu duvido que seja pela janela que esqueço aberta de vez em quando. Como a gente muda tanto assim em tão pouco tempo? Eu era tão mais minha, hoje eu tenho medo. Me analisa, moreno, me faz aquelas análises psicológicas cheias de vocábulos difíceis, me dá todas as doenças psicossomáticas do mundo, me entope de Bactrim pra garganta e Clonazepam pro cérebro, me dá um tapa bem dado pra me deixar muito puta e eu quebrar sua cara. Se você fizer sair de dentro o pior de mim, eu talvez ache o caminho de volta pra o melhor que eu deixei por aí. Sabe como é? Hoje me sinto um livro esquecido na estante. Ninguém me lê, ninguém me vira do avesso, ninguém me acha interessante ou me detesta ferozmente, é tudo silêncio, poeira e o amarelamento inevitável das partes que me fazem eu. Tô apodrecendo e observando e não tenho reação. Encaro. Acho natural, até, mas não é, menino, não pode ser. Não pode ser.

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