Podia ter sido tão diferente, menina. Tão diferente. Se meus olhos tivessem te enquadrado numa outra vida – ou se os seus olhos, verdes de um jeito que não me parece humano, não se voltassem tão apaixonadamente para outra figura. Outra figura esbelta, de sorriso fácil, de ombros largos e músculos bem firmes. Outra figura que não sou eu e está tudo bem (porque olho para o lado e confirmo que foi mesmo uma boa escolha, e te falo isso com dor, mas com honestidade). Podia ter sido bonito porque tudo que é idealizado tem muita chance de dar certo, e você é perfeita dentro da situação que eu criei na minha cabeça e me diz tudo o que eu quero ouvir e se mexe como eu acho que você se mexeria e coça o seu narizinho pontudo com as unhas vermelhas e ri escandalosamente contra o seu guardanapo para espantar a vergonha e sacode os seus cabelos meio desbotados, afaga seus cachos sem vergonha de ser tão linda e eu – eu engasgo. Eu engasgo e olho para o chão e analiso as pedrinhas da calçada porque nem em divagação eu tenho o mínimo de postura. Sua desenvoltura me encanta e me emputece; eu tenho inveja da sua calma, do seu jeito, dos seus passos que parecem felinos. Você caminha pé por pé, traçando uma linha perfeita, com quadris que se movem como se você calculasse cada passo. Te diverte matar os passantes. Te diverte estalar pescoços. Você caminha em graça, em indócil graça, e eu só tropeço, borbulhando de nervoso, incapaz de me movimentar sem esbarrar nas pessoas, sem derrubar os vendedores, sem arrastar malas e mochilas e quase jogar no chão as criancinhas. Como podia ser diferente, mas não pode ser. Me conformo, entendo (ou quase); na verdade, acho que só aceito. Como não, não é mesmo?

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